Da un po' è così: c'è un gran silenzio in casa. I figli andati, chi più chi meno lontano, ma lontani sempre, anche quando ci sono, lontani con l'anima, staccati (ora si è staccato il cordone: e fa male a me), i gatti cresciuti, il ritmo allentato. L'idea di fare qualcosa annaspa nel silenzio delle stanze, soffoca nel cotone che mi circonda: nulla, nulla. Non occorre darsi tanta pena per nessuna cosa; a che scopo, ormai? l'eco del silenzio rimbomba nelle orecchie riempiendo i padiglioni della propria vacuità. Nulla, nulla. Nessuno mi chiede di aiutarlo con il latino, di risentirgli la chimica. Nessuno mi sussurra "domani compito...". Non inseguo più qualcuno che prova a nascondere le lacrime, dopo aver mostrato un visetto sconvolto e pallido. (Ormai le eventuali questioni di cuore le risolve un pacato ed elegante avvocato).
E le mie radici? Un mesetto fa gli operai hanno potato da me, in campagna. Le loro forti cesoie hanno tagliato duramente. I resti, al fuoco. Il giorno dopo ho trovato questo cerchio cinerino, ai cui bordi c'erano rametti semiarsi, semicarbonizzati. Li ho messi nell'acqua, e poi nella terra, nella speranza (nell'illusione) di riportarli alla vita.
Come guardare vecchie foto, per capirci.
Mi soffermo spesso leggere i tuoi pensieri che trovo cosi semplicemente belli e genuini e nello stesso tempo, veri.
RispondiEliminaGrazie per le tue gentili parole, fa piacere scoprire di essere letti, e anche capiti, e infine apprezzati. Grazie, ciao!
EliminaMi ritrovo in queste tue parole dolci e malinconiche. Anche da me hanno potato gli olivi, in campagna. I miei olivi antichi e maestosi che mi aspettano, in silenzio.
RispondiEliminaLa forza della campagna è lì, nel silenzio. Un silenzio che tutto comprende, che sa le nostre angustie e le sa lenire. Lo stormire delle foglie, il canto degli uccellini, l'occhieggiare dei fiori campo. Tutto è compreso, tutto si può perdonare. Grazie per il tuo commento, ciao!
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