Ad uno ad uno, i figli via.
Il cane, il gatto, tutti rintanati nel loro angolino.
Tu pure, ti rannicchi nel tuo posticino: ma non è una cosa innocua. Pian piano, incominciano a girarti attorno alla testa ritagli di pensieri, frasi, ricordi. Come un mulinello: e le immagini frammentate si rapprendono in figure, in scene, episodi. Belli chiari, lì davanti agli occhi socchiusi, le parole, le inflessioni, tutto. Dieci anni fa? macchè (almeno trenta, direi). Roba velenosa, che lascia l'anima illividita, e gli occhi gonfi, come dopo un pianto.
Quante donne si sono identificate, almeno in un periodo della loro vita, in quel dipinto? Tante. Forse tutte.
RispondiEliminaNon credo sia un contesto esclusivamente femminile, piuttosto è legato all'età: se ne accumuli un numero cospicuo è inevitabile che essi comincino a girarti attorno in certi frangenti e ti segnino inchiodandoti ai ricordi. È un segno dei tempi e forse non è poi un segno soltanto sgradevole.
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